En la habitación a oscuras.
01:58 h
En mi habitación a oscuras al escondido de los ojos y los sentimientos tu cercanía da calor a mi cuerpo y mi mente indecente.
Tu nariz roza a la mía y no te veo pero siento la cercanía de tus labios oscuros y pequeños. De nada sirve ahora nuestros ojos, solo la imaginación, loca imaginación nos crea uno al lado del otro entrelazados como serpientes perpetuas de extensos desiertos.
No te veo, pero se que estas ahí, siento tus senos tocar mi pecho desnudo que sube y baja al son de la canción de mi triste corazon.
Coloco mi mano en tu pecho y te siento, más viva que siempre, siento la vida en tu interior, siento la juventud que nace y deshace con cada diastole y sístole, siento tu respiración de suspiros viva y poderosa en tu interior atrapando el momento y soltándolo suavemente en mi cuello.
Siento tu mano que busca mi fuerte pecho y sientes mi vida, mi corazón y eres tu, eres mi vida, eres mi razón, eres mi argumento, eres mi perdición, eres mi párrafo, eres mi canción, eres simplemente eres tú mi amor.
Palabras al aire para ti
Tuyo, David.
Por: David Lopera Naranjo, Todos los derechos reservados
jueves, 18 de junio de 2015
martes, 9 de junio de 2015
Una nena bonita.
-
¡Gracias!
Una nena bonita, con cara bonita, que día bonito, como una flor bonita.
No es tu amor lo que busco, es tu caricia lo que siento.
Son caras que hoy veo y que mañana no creo.
Habitaciones que ojeo con dos personas y ninguna dentro.
Libros en silencio, gritos y susurros se esconden dentro.
Piedras en el estomago de un día final incierto.
No es crear
No es pensar
No es crecer, ni creer.
Ni escribir, ni volar
No es mas
Es una gran ilusión.
Tuyo, David.
Por: David Lopera Naranjo. Todos los derechos reservados.
¡Gracias!
Una nena bonita, con cara bonita, que día bonito, como una flor bonita.
No es tu amor lo que busco, es tu caricia lo que siento.
Son caras que hoy veo y que mañana no creo.
Habitaciones que ojeo con dos personas y ninguna dentro.
Libros en silencio, gritos y susurros se esconden dentro.
Piedras en el estomago de un día final incierto.
No es crear
No es pensar
No es crecer, ni creer.
Ni escribir, ni volar
No es mas
Es una gran ilusión.
Tuyo, David.
Por: David Lopera Naranjo. Todos los derechos reservados.
jueves, 4 de junio de 2015
En su humilde morada, historias de una visita.
17:30h
Entre lo alto y recóndito se encuentra una casa, sus tejados son de hierro, sus paredes de ladrillo, cuadros y telas en torno a las ventanas dan un aspecto hogareño honesto de una vida larga y dura. Su piso gris desteñido pero limpio destaca con sus mullidos muebles que muchas historias conocieron y atendieron.
Un tímido y audaz gato corre por los pasillos, atento y sigiloso se mueve entre estos extraños visitantes, fuera inocentes niños de caras sucias y rodillas raspadas juegan a las canicas y se revuelven en discusiones y canciones.
Palabras van y vienen entre nosotros los visitantes de su humilde morada. Nuestra anfitriona incansable trabajadora nos atiende mientras sus manos trabajan en un nuevo tejido.
Una humilde tacita de café nos espera, con amables pedidos nos llama desde su pequeña cocina y nos reunimos entorno a ella entre ollas, plantas, tarros y el gato que no descuida uno solo de nuestros movimientos vigilandonos desde lo alto de un estrecho muro.
Su casa tiene la vista que tantos desean, pero que ya nadie se arriesga a buscar, en lo mas alto esta, atravesado por cables de luz con sus clásicas cometas enredadas y zapatos enmarañados de un usuario una vez mas descalzo.
Allá arriba donde se mezcla el calor del medio día ya en la tarde cae y el día se torna frio, son las cinco y los niños vuelven de los pupitres, son las cinco y las panaderías bullen de gente, son las cinco y los obreros regresan abrazando a sus muchos hijos con una pala a una mano y una desgastada mochila en la otra, son las cinco y la cola comienza, la ciudad vuelve a casa y este barrio se torna de vida entre luces, autobuses veloces, son las cinco y los bravos policías se vuelven sumisos a la hora del cambio, pasan de sus armas a sus camas, son las cinco y acá arriba estoy, y el paisaje se torna extraño, entre canciones de despecho y extranjeros bebiendo cerveza, ¡por algo sera!
Palabras al aire para aquellas casas lejanas en las colinas.
Tuyo, David.
Entre lo alto y recóndito se encuentra una casa, sus tejados son de hierro, sus paredes de ladrillo, cuadros y telas en torno a las ventanas dan un aspecto hogareño honesto de una vida larga y dura. Su piso gris desteñido pero limpio destaca con sus mullidos muebles que muchas historias conocieron y atendieron.
Un tímido y audaz gato corre por los pasillos, atento y sigiloso se mueve entre estos extraños visitantes, fuera inocentes niños de caras sucias y rodillas raspadas juegan a las canicas y se revuelven en discusiones y canciones.
Palabras van y vienen entre nosotros los visitantes de su humilde morada. Nuestra anfitriona incansable trabajadora nos atiende mientras sus manos trabajan en un nuevo tejido.
Una humilde tacita de café nos espera, con amables pedidos nos llama desde su pequeña cocina y nos reunimos entorno a ella entre ollas, plantas, tarros y el gato que no descuida uno solo de nuestros movimientos vigilandonos desde lo alto de un estrecho muro.
Su casa tiene la vista que tantos desean, pero que ya nadie se arriesga a buscar, en lo mas alto esta, atravesado por cables de luz con sus clásicas cometas enredadas y zapatos enmarañados de un usuario una vez mas descalzo.
Allá arriba donde se mezcla el calor del medio día ya en la tarde cae y el día se torna frio, son las cinco y los niños vuelven de los pupitres, son las cinco y las panaderías bullen de gente, son las cinco y los obreros regresan abrazando a sus muchos hijos con una pala a una mano y una desgastada mochila en la otra, son las cinco y la cola comienza, la ciudad vuelve a casa y este barrio se torna de vida entre luces, autobuses veloces, son las cinco y los bravos policías se vuelven sumisos a la hora del cambio, pasan de sus armas a sus camas, son las cinco y acá arriba estoy, y el paisaje se torna extraño, entre canciones de despecho y extranjeros bebiendo cerveza, ¡por algo sera!
Palabras al aire para aquellas casas lejanas en las colinas.
Tuyo, David.
martes, 2 de junio de 2015
¿Por que?
-
Preguntas y respuestas.
¿Por que?
por que te extraño, por que si, por que no, por lo que pudo y no fue, por que no hay un por que, por que te odio, por que te quiero, por que no me importa lo que digas, por que aun así no te saco de mi, por que me estorbas, por que me siento solo, por que ¡ahhhh!, por que no hay luz, por que hace frió, por que hace calor, por que sabe feo, por que estoy herido y nadie me cura, por que hoy fue hoy, por que no tengo una pierna, por que me dueles, por que hay un visto, por que te veo donde no quiero, por que no hay trago, por que no hay tiempo, por que no hay droga segura, por que no hay bus, por que no hay noche, por que no hay día, por que si y punto,
por que, por que te quiero y no hay nada que pueda hacer.
Tuyo, Davi
Preguntas y respuestas.
¿Por que?
por que te extraño, por que si, por que no, por lo que pudo y no fue, por que no hay un por que, por que te odio, por que te quiero, por que no me importa lo que digas, por que aun así no te saco de mi, por que me estorbas, por que me siento solo, por que ¡ahhhh!, por que no hay luz, por que hace frió, por que hace calor, por que sabe feo, por que estoy herido y nadie me cura, por que hoy fue hoy, por que no tengo una pierna, por que me dueles, por que hay un visto, por que te veo donde no quiero, por que no hay trago, por que no hay tiempo, por que no hay droga segura, por que no hay bus, por que no hay noche, por que no hay día, por que si y punto,
por que, por que te quiero y no hay nada que pueda hacer.
Tuyo, Davi
lunes, 1 de junio de 2015
De morirse de amor.
-
23:42h
Horas extrañas
Y si...
De morirse tanto.
De morirse tanto dan ganas de no saltar al vació tan rápido.
De morirse tanto dan las doce y aun no siento ningún goce, la noche aun larga continua y continua con su amargura.
De morirse tanto ya ni se te ve ni te importa y simplemente vuelves donde ya estuviste y donde ya te conocen.
De morirse tanto ya no hay borracheras que importen tanto.
De morirse tanto el teléfono deja de parecer tan inmenso e intenso.
De morirse tanto la ves y ya no te importa, ya esta como ida, como si no estuviera, como si solo fuera un espejismo, como si estuviera muerta pa´ que no joda.
De morirse tanto la lluvia de las cinco de la tarde ya no repiquetea contra la ventana con la misma fuerza.
De morirse tanto te secas como fruta al sol.
De morirse tanto ves, sientes, oyes y te escabulles de todo lo bello y bueno de los otros enajenadamente enamorados.
¡Corre!, ¡Muérete!, compra una botella de Whisky en el estanquillo de don Alirio, Sube a un bus para no ir a ningún lado y ponte a hablar con el conductor como si no hubiera un mañana, ofrece le de tu trago y has que los seres que habitan las madrugadas se monten al bus y te digan que estas jodido y has como que no te importa.
Divaga por las oscuras calles hasta el nuevo amanecer y una vez veas el sol muere de nuevo para revivir mas tarde y seguir con la misma historia.
Palabras,
Tuyo, David.
Por: David Lopera Naranjo, todos los derechos reservados.
23:42h
Horas extrañas
Y si...
De morirse tanto.
De morirse tanto dan ganas de no saltar al vació tan rápido.
De morirse tanto dan las doce y aun no siento ningún goce, la noche aun larga continua y continua con su amargura.
De morirse tanto ya ni se te ve ni te importa y simplemente vuelves donde ya estuviste y donde ya te conocen.
De morirse tanto ya no hay borracheras que importen tanto.
De morirse tanto el teléfono deja de parecer tan inmenso e intenso.
De morirse tanto la ves y ya no te importa, ya esta como ida, como si no estuviera, como si solo fuera un espejismo, como si estuviera muerta pa´ que no joda.
De morirse tanto la lluvia de las cinco de la tarde ya no repiquetea contra la ventana con la misma fuerza.
De morirse tanto te secas como fruta al sol.
De morirse tanto ves, sientes, oyes y te escabulles de todo lo bello y bueno de los otros enajenadamente enamorados.
¡Corre!, ¡Muérete!, compra una botella de Whisky en el estanquillo de don Alirio, Sube a un bus para no ir a ningún lado y ponte a hablar con el conductor como si no hubiera un mañana, ofrece le de tu trago y has que los seres que habitan las madrugadas se monten al bus y te digan que estas jodido y has como que no te importa.
Divaga por las oscuras calles hasta el nuevo amanecer y una vez veas el sol muere de nuevo para revivir mas tarde y seguir con la misma historia.
Palabras,
Tuyo, David.
Por: David Lopera Naranjo, todos los derechos reservados.
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